Temps des vendangesVendémiaire, premier mois du calendrier républicain qui commençait le 22 septembre mais aussi poème d’Apollinaire. Appréciez comment, par une ample métaphore (ou métaphore filée) il nous fait pénétrer à Paris au mois des vendanges.
Vendémiaire
Hommes de l’avenir souvenez-vous de moi
Je vivais à l’époque où finissaient les rois
Tour à tour ils mouraient silencieux et tristes
Et trois fois courageux devenaient trismégistesQue Paris était beau à la fin de septembre
Chaque nuit devenait une vigne où les pampres
Répandaient leur clarté sur la ville et là-haut
Astres mûrs becquetés par les ivres oiseaux
De ma gloire attendaient la vendange de l’aubeDélectons-nous encore des peintures agrestes et lyriques, empreintes des émotions du poète dans les poèmes de Lamartine et de Verlaine :
La vigne et la maison
Ecoute le cri des vendanges
Qui monte du pressoir voisin ;
Vois les sentiers rocheux des granges
Rougis par le sang du raisin.Regarde au pied du toit qui croule :
Voilà, près du figuier séché,
Le cep vivace qui s’enroule
A l’angle du mur ébréché.Autrefois, ses pampres sans nombre
S’entrelaçaient autour du puits ;
Père et mère goûtaient son ombre ;
Enfants, oiseaux, rongeaient ses fruits.Il grimpait jusqu’à la fenêtre ;
Il s’arrondissait en arceau ;
Il semble encor nous reconnaître
Comme un chien gardien d’un berceau,Sur cette mousse des allées
Où rougit son pampre vermeil,
Un bouquet de feuilles gelées
Nous abrite encor du soleil.Alphonse de Lamartine (les Recueillements poétiques, 1839)
Paul Verlaine - Vendanges (Jadis et naguère)Les choses qui chantent dans la tête
Alors que la mémoire est absente,
Ecoutez, c’est notre sang sui chante…
Ô musique lointaine et discrète !Ecoutez ! c’est notre sang qui pleure
Alors que notre âme s’est enfuie,
D’une voix jusqu’alors inouïe
Et qui va se taire tout à l’heure.Frère du sang de la vigne rose,
Frère du vin de la veine noire,
Ô vin, ô sang, c’est l’apothéose !Chantez, pleurez ! Chassez la mémoire
Et chassez l’âme, et jusqu’aux ténèbres
Magnétisez nos pauvres vertèbres.Bien d’autres poètes ont célébré ces magnifiques paysages, ordonnés, animés par le savoir-faire de l’homme : Daudet (1840-1897) avec « trois jours de vendanges », José Maria de Hérédia (les Trophées), mais l’illustration de notre triptyque construit sur le mot vin s’achève et je ne pourrai mieux terminer ce propos qu’en vous livrant un passage du prologue de Sophie Guermes qui a été un précurseur de génie en écrivant « Le vin et l’encre », un recueil de textes du XIIIe s. à nos jours :
« … matière à réflexions, tout en procurant des joies immédiates, le vin, qui rassemble en lui nature et culture, sacré et profane, sérieux et plaisir, éphémère et éternel, hasard et nécessité, apparaît comme un vecteur de réunion et de partage. Source d’émotions à la fois grandes et simples, il conduit à l’approfondissement de l’expérience terrestre dans deux de ses aspects les plus fondamentaux : le lieu et le temps. Nous ne buvons jamais « du » vin, mais un vin, celui d’un terroir et d’une année. Grâce à lui, une fraction du temps et du lieu sont saisis, ils deviennent transportables, consommables, et peuvent être conservés…
Le plus modeste des vins représente une synthèse unique : c’est pourquoi il peut fasciner le poète. Et le monde moderne continue à déceler parfois dans le vin une possible épiphanie, l’acte d’en faire et celui d’en boire se révèlent essentiels, puisqu’ils mènent à la métamorphose de la chose terrestre en réalité spirituelle. »J’espère que la lecture des pages littéraires que j’ai recueillies vous apportera « la certitude que l’amour du vin, vecteur d’un grand rêve communautaire, est l’une des choses les mieux partagées. Imaginer le vin, en parler, écrire à son sujet, c’est à la fois le célébrer, anticiper le plaisir de la dégustation, mais aussi le différer en maîtrisant le désir par le langage. » Ce même émerveillement que l’on retrouve dans les mots de notre crieur de vin vantant son vin « plein et corsé, courant comme écureuil en bois sec et vif, clair comme larme de pêcheur. »
Boire, ne serai-ce pas un acte de civilité comme nous y invitent deux personnes autour d’un verre ?
Moi : N’en parlons plus.
Lui : Pourquoi ?
Moi : C’est le vin de votre ami, et c’est aussi un peu le vôtre.
Lui : Qu’importe ?
Moi : Votre jugement ne serait pas impartial.
Lui : Soit. Après quelques verres d’un si précieux breuvage, je ne me sens pas d’humeur à vous contrarier. Mais ce n’est que partie remise.
Moi : A quoi cela servirait-il ? Que pourrions-nous dire de ce vin, lorsque nous aurons dit qu’il est bon ? Pourquoi parler du vin, lorsqu’il est si simple de se contenter de le boire ?
Lui : Le vin se boit rarement seul. C’est un plaisir que l’on partage, précisément comme la conversation.
Moi : Certes. Mais le plaisir qu’on y prend est avant tout sensoriel. De grâce, ne cherchons pas à intellectualiser le vin.
Lui : Nous sommes d’accord sur ce point. Toutefois, sans l’intellectualiser, cherchons à le cerner. Si je reviens en pensée sur les raisons qui m’ont poussé à m’y intéresser, je trouve l’origine, l’éducation, la gourmandise… et aussi une volonté qui s’obstine, qui s’acharne à comprendre.
Moi : Oui. Souvent, on cherche des rapprochements, plus ou moins fondés : le vin et la poésie, le vin et la musique, le vin et la femme… Un vin « fermé » ne séduit pas, ce qu’il nous faut, ce sont des vins « ronds » et « charmeurs ».
Lui : Ce qui n’exclut pas le mystère. Le vin ne se dévoile pas tout entier dès la première gorgée.
« VIN : Sujet de conversation entre hommes » Flaubert, Dictionnaire des idées reçues
Et je ne saurais vous quitter sans vous enjoindre deux conseils : « Enivrez-vous ! Mais de quoi ? de vin , de poésie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous ».Enivrez-vous
il faut être toujours ivre. Tout est là : c’est l’unique question. Pour ne pas sentir l’horrible fardeau du Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi ? De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous.
Et si quelquefois, sur les marches d’un palais, sur l’herbe verte d’un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez, l’ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l’étoile, à l’oiseau, à l’horloge, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est ; et le vent, la vague, l’étoile, l’oiseau, l’horloge, vous répondront : « Il est l’heure de s’enivrer ! Pour n’être pas les esclaves martyrisés du Temps, enivrez-vous ; enivrez-vous sans cesse ! De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. »Enfin, laissez-vous porter par ces doux effluves qui palpitent déjà dans nos verres pour aller accoster sur les rives de la prosodie !
A vous d’écrire un acrostiche en hommage à la vigneV
I
G
N
EEt si les muses nous inspirent peut-être pourrons-nous le conserver comme porte-bannière !
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